Somos desalmados que pasan
contra el viento, errando y sin dolor
moliendo de a poco la vida
buscando en el néctar la realidad
van armando conjuros que curan tristezas
someten al cambio que expulsa al dolor
que la soledad no nos afijla
y de las angustias poder respirar
en este puente deshecho
la cárcel ya no es mental
y el aire me habla de tu amor letal
no hay oro y la suerte agoniza
la dulce espera de un loco fervor
quién se retracta de esta pobreza?
si mi fortuna va más allá
de este puente deshecho
con grietas de realidad
que solo aparecen cuando no hay verdad
No hay comentarios:
Publicar un comentario